▲ Il y a sept ans, les nains ont repris la montagne, Smaug a ravagé une partie du monde et nains, humains et elfes se sont alliés face à la menace du Mal lors de la bataille des cinq armées...Et vous ? Vous faisiez quoi ?

J’étais là, à Laketown, j’ai vu les flammes s’abattre sur l’eau et le chaos se rependre sur cette pauvre cité. Cette nuit là, le feu était partout, même dans mon corps. J’y étais allée pour trouver des vivres, je revenais avec le visage noirci par la suie, les yeux grands ouverts sur les cadavres carbonisés autour de moi. J’avais la mort à mes pieds et la vie dans les veines. J’ai vu un homme se dresser devant Smaug le doré, Bard, l’hériter du dernier roi de Dale. Du haut de mes vingt-sept ans, une enfant pour un Numénoréen, je vis la mort de ce dragon et je crois avoir hurlé de joie en le voyant s’effondrer au sol.
Je ressortis de cet instant sans graves séquelles physiques, si bien que je fus attrapée par une vielle dame pour aider les survivants à se mettre en lieu sûr. Bard fut acclamé lorsqu’il nous rejoint, nous échangeâmes quelques mots bien que j’eut du mal à exprimer mon admiration. Il me remercia de l’aide que j’avais apportée et je fus étonnée de sa modestie, puis il partit pour la Montaigne Solitaire. Je restais auprès des survivants et des femmes, je maniais déjà les armes, mais ce n’était pas ma guerre ni mon royaume, je faisais simplement un geste pour un homme qui avait mon estime.
J’appris aussi l’histoire d’Erebor et mon regret est de n’avoir pas pu connaitre le royaume sous la montagne ainsi que ce fameux Bilbo Baggins et la compagnie de Thorin Oakenshield.


▲ Durant l'intrigue n°2, que faisiez-vous ?

Je me battais. Beaucoup. Les contrats étaient nombreux parmi les nobles et je me fis une réputation solide de combattante. À l’annonce de la guerre entre Khand et le Gondor, je partis aussitôt du premier royaume et je voyageais dans les nombreuses tribus. Les rares à connaitre ma nature me traitaient parfois de traître à mon sang ou abomination. Bien que je pris sur moi de nombreuses insultes, je descendais parfois de mon cheval pour terminer la vie d’un misérable qui voulait me défier au combat. C’était l’époque où le groupe de mercenaire auquel j’appartenais fut décimé. Ce ne fut que quelques mois, mais pourtant, j’avais presque eu chaud au cœur. Je pleurais quelque temps leurs morts avant de reprendre la route.



▲ Sauron est de retour en Mordor et a quitté sa couverture du nécromancien; le Khand soutenu par certains royaumes d'Harad et du Rhûn a déclaré la guerre au Gondor, tandis que le Rohan et le pays de Dun cherchent une solution à leur conflit éternel : cette géopolitique pessimiste, vous y participez comment ?

N’ayant pas de royaume à servir, j’œuvre pour ma survie. Si je souhaite me rendre à Erebor, je suis de ceux avec qui voyagent les nouvelles. Je recueille les informations et je les redistribue avec ou sans rémunération à la clé. J’appris l’existence de deux êtres habillés de bleu, et rependis cet espoir auprès d’une population désespérée.

▲ Quels sont vos objectifs pour les prochaines années, vos rêves et plans pour l'avenir ?

Le cumul de mes actions et des combats dans lesquels j’ai été mêlée me place du côté des justes et ma lame vagabonde ne demande plus que de trouver une cause à servir. Je sais ce que je suis aux yeux des autres, je sais que mon sang doit allégeance à Sauron, mais je ne me plierais à pas à cet être. J’ai appris que la vraie force est une étincelle de courage au milieu du chaos, une étincelle de bravoure face à la destruction.
J’ai pour progrès de faire route vers Rhovanion, rejoindre la Montagne Solitaire et Dale reconstruite. Mon but est incertain, mais peut-être pourrais-je me forger une place dans un monde qui s’écroule.

Dans un trou vivait un enfant. Ce n’était pas un trou confortable de hobbit, avec un sellier débordant de vivres et un feu de cheminée réconfortant dans le coin d’une très charmante pièce à vivre. Non, c’était bien un trou froid, humide et rempli d’insecte en tous genre. Une cachette au fond d’un trou.
Le ciel de l’enfant se résumait à un cercle bleu tout en haut du trou où elle vivait. Sa mère disait qu’elles devaient rester cachées, car l’extérieur était beaucoup trop dangereux pour eux. Ici au moins, il n’y avait pas de traitre pour les dénoncer. Dans ce trou, l’enfant apprit à lire à la lueur d’une flamme, elle apprit sans sa mère. Cette mère qui faisait tache dans cet univers de boue et de parasites, de par sa stature et la dignité mal placée qu’elle affichait. Cette mère qui donnait à sa fille le strict nécessaire pour vivre avec de disparaître dans le cercle de lumière plusieurs heures voire plusieurs jours, à chaque fois, elle emportait la corde ou l’échelle qu’elle utilisait. Cette mère qui parlait peu et qui n’avait jamais pris sa fille frigorifiée dans ses bras, pour ne pas se salir plus que nécessaire et qui avoua à demi-mot qu’elles faisaient partie des Numénoréens Noirs et qu’elles étaient recherchées.
L’enfant se demandait ce qu’il y avait dans le monde du-dessus. Des dragons d’après les livres que sa mère lui apportait, les seuls cadeaux qu’elle ne lui ait jamais offerts. Des hobbits aussi, un peuple paisible qui vivait aussi dans des trous mais beaucoup plus agréable, des nains, des elfes, d’autres humains et d’autres enfants.

La petite fille rêvait, le nez levé vers son anneau de ciel. Un matin, elle remarqua que sa mère n’était pas revenue depuis plusieurs nuits et que son ventre criait famine. Non, c’était bien un trou froid, humide et rempli d’insecte en tous genre. Son esprit marcha et avec son regard clair et sa frimousse barbouillait de noir, elle observa la paroi sale du trou. L’extérieur l’appelait, elle était comme un papillon de nuit attiré par la lumière. Elle remarqua des racines qui dépassaient, de la roche où elle pouvait prendre appui. Alors, elle s’écorcha les paumes en escaladant, se bleuit le dos en chutant. Quel âge avait-elle, sept ans, plus ? Comment réussit-elle à grimper ? Elle-même ne saurait l’expliquer, elle avait juste les yeux rivés vers le bleu de ciel, un sac de fortune lui sciant l’épaule. Le trou n’était pas si haut, un homme adulte n’aurait pas tardé à s’en sortir.
Personne n’était là pour la sauver, elle était seule. Sa tête pointa par le trou qui lui avait servi de ciel. Elle rampa, les poumons en feu, le sang dans les yeux, les muscles tétanisés. Mais elle l’avait fait, elle ressembla ses dernières forces pour se mettre sur son dos endolori, et mourir face au soleil.


Elle survécut, bien sûr, car sinon elle n’aurait pas été au milieu de ces étrangers. La chance était venue la cueillir après qu’elle ait perdu connaissance, cette chance avait la forme d’un adulte, les traits marqués par les années.
Des marchands itinérants, pas de mauvais bougres, mais méfiant face à cette gamine. Ils l’avaient soignée, mais pas par charité, ils demandèrent à ce qu’elle les serve pour payer sa dette. Elle le fit, de toute façon, la vie de nomade était un vrai luxe à côté de son trou. Déjà à l’époque, elle parlait peu et écoutait, observait. On lui demanda son nom et elle chercha dans sa mémoire celui que sa mère avait déjà prononcé : Hilda. Elle n’était même pas sûre que ce prénom lui appartienne, mais elle s’en accommoda. Elle mélangea les lettres d’une phrase pour former son nom de famille, Ragnhild, il n’avait pas besoin d’avoir un sens, c’était à elle de lui en donner un.

Elle vécut avec les marchands jusqu’à ses treize ans, elle les quitta sans regret. La vie avec eux avait été dure et froide, mais elle avait appris beaucoup de choses.

Elle arriva au Pays de Dun et se mit en tête d’arriver au Rohan. Elle voyageait avec des peuples nomades où elle prit connaissance de la géographie, d’autres légendes et de la géopolitique complexe. Un des nomades commença à lui apprendre la science des armes, c’était un passe-temps pour lui, mais Hilda prenait au sérieux chacune de ses leçons. Elle était douée, et l’homme lui demanda si elle avait des parents mercenaires.
Elle fut bien en peine pour lui répondre et il s’étonna qu’elle ne sache rien sur ses parents. Naïve et pensant faire partie des leurs, elle lui avoua que sa mère était une numénoréenne noire et que selon les dires de cette dernière, son père avait été chassé et tué pour un crime. À peine, ces mots avaient franchi ses lèvres, elle se retrouva projetée à terre et accablée d’insultes dont elle ignorait l’existence. Elle se défendit comme elle put face à cet homme, elle ne comprenait pas sa fureur. Si elle tenta de fuir, elle fut vite rattrapée et elle ne dut que son salut à sa lame rouillée. Ce n’était vraiment elle qui le tua, mais la fureur aveugle qui habitait cet homme, il s’était presque empalé lui-même sur la lame.

Elle abandonna la dépouille, sous le choc, et le groupe de marchand pour continuer sa route. Cet accident débloqua quelque chose chez elle, elle n'avait rien ressenti à a la mort de l'homme, le choc était dû à l’adrénaline qui l'avait prise à cette action. Elle apprit à chevaucher et travailla dans une écurie pour obtenir un cheval. Il était fidèle, docile et avait une jolie robe blanc et noir. Une fois au Rohan, elle enchaîna les petits boulots dans de très nombreux domaines jusqu’à ses dix-neuf ans. Un jour où elle aidait dans une ferronnerie, elle tomba sur quelques nains, eux aussi n’avaient plus de maisons. Ils lui contèrent la beauté d’Erebor alors qu’ils forgeaient les plus belles armes qu’elle n’est jamais vue, plus brillantes que le soleil et plus tranchantes qu’un rasoir.
Elle se lia d’amitié avec certains des nains, et se proposa pour voyager quelque temps avec eux. Ils acceptèrent et elle vécut quelques mois très agréables même si elle restait une étrangère.

Ils lui apprirent de nombreux mouvements de combat, la petite taille de l’adolescente aidant, et furent étonné de la voir se débrouiller aussi naturellement. Lorsqu’ils se séparent, ils jugèrent qu’ils se reverraient et lui offrir une petite dague naine.
Maintenant polyvalente, elle ne tarda pas à se spécialiser dans l’art de la guerre et à se faire embaucher comme garde du corps. Elle trouva au Rohan des maîtres d’armes compétents qui lui enseignaient contre travaux.


Si l’idée de rechercher ses origines et peut-être une famille lui effleura l’esprit, Hilda chassa bien vite cette pensée. Dans ses voyages, elle avait rencontré les suppôts de Sauron, et leur laideur d’esprit n’allait pas avec l’envie de lumière de la jeune fille.
Elle alla en Comté pour voir à quoi ressemblait un trou confortable. Elle arriva lors d’une fête et fut acceptée le temps de celle-ci avant de partir, sentant qu’elle ne sentait pas acceptée.

Paradoxalement, son envie de lumière se liait avec une soif de combat. Elle participa à des tournois clandestins, maqua de perdre un bras ou la vie, mais s’en sortait toujours. Elle avait la violence dans le sang, mais n’arrivait pas à atteindre la beauté du combat.
Ce fut cette nuit à Laketown qui lui montra où l’éclat de la lame était magnifié. À vingt-sept ans, elle assista à la mort du dernier des dragons, elle était encore une enfant aux yeux des autres, mais elle avait grandi en l’espace d’une nuit. Elle vous l’avait déjà raconté, lorsqu’elle le fait, les flammes de cette nuit là dansent encore dans ses yeux. C’est cette nuit-là qu’elle décida de donner un sens à sa lame et au maquillage de guerre qu’elle arborait.

Pour perfectionner son art et sa réputation, elle continua sa route et se promettant de revenir à Dale et à Erebor.
Un groupe de mercenaire, composé de renégats, de rejetés et des vieux soldats croisa sa route. Si les premières altercations furent difficiles, elle se fit néanmoins une place parmi eux. C’était presque une famille, lorsqu’elle revenait d’un contrat, elle avait hâte de les retrouver. Ils achevèrent sa formation de combattante, avec respect pour son talent et elle, avec respect pour leur expérience. Elle partagea la couche d’un d’entre eux, un homme fier et intrépide, bon vivant aussi. Si elle était loin d’éprouver de l’amour, il était le meilleur choix possible malgré sa jalousie. Le fait d’être désirée lui était si nouveau, elle qui avait toujours été rejetée.
Cependant, ce bonheur ne fut que de courte durée. Il se fallut d’une nuit pour tous les tuer. Elle avait débarqué au milieu de la bataille, elle était partie chercher des vivres avant d’être alertée. Ils avaient commis l’erreur de trop s’approcher des terres du Mordor et ils avaient été accablés par le surnombre de leurs ennemis et l’effet de surprise.
Cette nuit, elle rependit le sang comme jamais elle le fit, arrachant la peau et la tête, s’appuyant sur les agonisants pour mieux attaquer les vivants.

Elle fut la seule survivante de cette attaque et, dans sa fuite, elle connut le deuil et la haine pour les créatures obscures. Elle pleura les morts, elle avait arraché sur les cadavres des objets qui leur appartenaient : un vieux journal, un collier, un poignard, un arc… Elle les a toujours dans sa sacoche. La peine fut immense mais elle apprit à vivre avec et reprit la route, rependant légendes et espoirs dans cette ère au crépuscule.


A présent, vous connaissez les projets et l’histoire de cette femme, Hilda Ragnhild, l’enfant qui vécu dans un trou.