u pied des monts bleus, royaume nain des Ered Luin, s'étendait l'océan dans toute sa majesté miroitante. Il luisait doucement sous le soleil du matin, chariant avec lui son lot de vaguelettes audacieuses et surtout de bateau arrivant au port. Le port était encore récent, surtout si on le comparait à l'ancienneté séculaire des villes nains qui sont dissimulées dans le cœur des montagnes bleues. Les cités naines s'étendent à l'intérieur même de la roche, mais ils ont établit un comptoir portuaire, où toute personne ayant de l'argent est le bienvenu. Et, l'avantage des nains, c'est que je fais plus ou moins leur taille et que je passe inaperçu. Hauteur : nain moyen, nain médian. Niveau discrétion, on fait mieux tout de même ; pour que les humains me remarquent, il faut qu'ils fixent l'entrejambe de leur congénères. Pas que certains n'y aient pas l'oeil, mais quand même, pas tous. Je suis toujours plus discrète que chez les hobbits, vous me direz, avec ma dégaine et ma taille.

J'ai faim.

J'apprécie les comptoirs nains, pour autant que je puis m'en approcher. La mer est proche, l'or coule à flot, la bière et les rires aussi. Les nains ont un appétit proche de celui des hobbits, et aiment autant les pierres précieuses que moi. Nous sommes faits pour nous entendre.
Sauf que je suis tout sauf d'humeur optimisme.
Déjà, en tant normal, je brille pas vraiment pour mes sourires à fossettes de mignonne petite hobbite, mais là j'suis carrément d'humeur sombre. J'ai faim, et pire encore, pire que tout, pire que Sauron en colère, Galadriel tentée par l'anneau unique ou mon warg adoré devant un poulet rôti, je suis sobre. Je suis même en manque d'alcool, et mon estomac vide est le cadet de mes soucis alors que je fraye la foule, à la recherche d'une misérable goutte d'alcool à la portée de ma bourse ou de mes doigts. Un nain me bouscule, je lui adresse un regard haineux et un doigt d'honneur :

« - Va te faire »

Je me sens incroyablement faible, la gorge asséchée et c'est à peine un borborygme qui m'échappe. J'ai soif. Des tourtes fumantes et odorantes sont disposées sur un stand appétissant. Parfaites, accompagnées d'une chope de bière. Mon estomac se tord alors que je m'approche pour négocier. Les barbus sont durs en affaire, mais je ne suis pas Elorin pour rien. Ces salopiauds de nains ont de manière générale des prix tout à fait outrageants, mais ils ont tendance à augmenter leur prix devant mes joues glabres et mes oreilles pointues. Ce n'est pas comme si j'étais une elfe, merde, je suis une semi-hobbite. Bilbo leur a sauvé la vie, et leur a offert un royaume, on mériterait nos sept repas à volonté gratuits. Foutus ingrats. Non seulement j'ai pas eu le trésor de Smaug ( pas faute d'essayer ) mais en plus j'ai le ventre vide et la tête qui tourne sous le manque d'alcool.

C'est un port de commerce, les étrangers sont bienvenus, et l'agitation règne trop pour laisser place à la méfiance raciste traditionnelle des nains. Mais apparemment, les étrangers bienvenus sont une caste strictement délimitée par l'argent et les marchandises qu'ils peuvent offrir aux nains. En général, cet échange de bons procédés me plaît bien, je leur refile ce que je vends contre de l'or, de la bière et la nourriture. Mais ces derniers jours ont été difficiles – allez voler discrètement avec un warg au basque, et les nains ont une tendance alarmante à garder leur hache près de leur bourse.

« - Allez vous faire foutre, » je croasse, aigrie comme pas d'eux.

Il va falloir piocher dans la banque.
Calmez-vous, j'évoque pas la perspective de faire un braquage. Pour ça, il me faut mon warg de combat, et je l'ai chargé de voler à manger et à boire. Vu le temps qu'il met et les vertiges qui me prennent, j'ai foiré son dressage ou bien quelqu'un va avoir un nouveau tapis en peau de warg. Et, à mon grand damn, ça ne sera pas moi. Il va falloir marchander et vendre des choses que je considère à moi ( tout ce qui est à toi, est à moi, voyez-vous, et je tiens profondément à mes petites affaires ). Je passe une main dans mes mèches rousses, et pèche au hasard une des mèches qui soutiennent l'un de mes trésors ; au bout de la mèche pendouille un petit bijou que j'ôte d'un geste agile pour le présenter au vendeur :

« - Je t'échange ça contre tes tourtes.

- A qui tu l'as volé, enflure ? »

… Quoi ?

Oui, je l'ai volé, ça c'est pas nouveau, et cela ne mérite pas tant d'agressivité dans le ton, j'ai tout volé. Mes frusques, mon chapeau, ma ceinture, mes armes, mes bijoux. Je baisse les yeux sur ce que je tiens toujours entre deux doigts. Un bijou en or fin, fait pour tenir des tresses en place, un bijou de grand prix ( qui vaudrait plus que tout ce stand de tourtes, si vous voulez mon avis, ce nain n'a pas les yeux en face des trous et ne sait pas différencier la camelote des  joyaux de valeur. Une honte pour sa race, bouh. ) gravé et décoré minutieusement.
Un bijou nain, fait pour trôner au milieu des tresses d'un fier représentant de cette race chevelue.
Oh.
Oups même.

« A qui tu l'as volé, tu as tué quel nain pour ça, espèce de sale petite voleuse, vermine, enf... »

Evidemment, il fallait que l'outrage éclate, les nains ont du mal avec la demi-mesure et les bonnes manières et le principe de garder leur calme pour régler les problèmes de façon civilisée et non violente. Et apparemment, ils ne tolèrent pas que l'on vole leurs congénères.
Je n'ai pas le temps de m'écarter, le vieux truc rondouillard déployant soudain une vivacité qui me laisserait sans voix si j'avais pas autre chose à faire. Cet enfoiré de nain m'a saisit par le col du manteau et tente de me maintenir proche de lui. Voire de m'entraîner par-dessus le stand qui nous séparait jusqu'à alors. Je me mets sur la pointe des pieds, et tire de l'autre côté de tout mon poids plume d'hobbite rachitique. Action-réaction, une dague se plaque dans sa barbe. Oui, sur ses poils de barbe. Pas dans mes habitudes, nettement moins glorieux que sur sa glotte, prête à trancher sa jugulaire dans un jaillissement de sang . Mais au yeux d'un nain, trancher la gorge ou trancher la barbe équivaut à la même petite mort ( oui, je parle d'expérience ) et il ouvre de grands yeux, bégayant d'indignation. Pendant ce temps, je me rapproche de lui, genou sur le stand pour lui cracher à la figure, malgré ma gorge et mes lèvres asséchées :

« Va te faire, c'est à mon époux. »

L'hôpital qui se fout de la charité, mais hey, croix de bois, croix de fer, je suis pas en train de mentir. Surprenant, hein ? J'ai volé le bijoux au nain que j'ai épousé. J'évite de m'en souvenir pour d'autres raisons que la mane financière que cela a brièvement représenté, et par le joli scintillement des bijoux que j'ai ajouté à mes propres cheveux et sur lequel mon regard s'attarde parfois. Mais je suis mariée à un nain de ses montagnes, et actuellement, on refuse que je vende ce que je lui ai pris pour me payer à manger et à boire. Désolé chéri, mais ça va barder.

ey ! »

Je viens de me faire arracher de ma cible. On ne m'a pas arraché ma cible, elle ne s'est pas débattue, enfuie, barrée. Non. J'étais été décollée de ma cible sans sommation, par le col, comme une malpropre. Je crie, je râle, je me débat, poignard en main. Je suis prête à tailler dans le vif et à enfoncer ma lame dans l'estomac de l'abruti qui a cru malin de malmener comme si j'étais une petite poupée à trimballe. Jusqu'à ce que je sente un bras se passer autour de moi, me tenant prisonnière. « - Mauvaise idée de revenir dans le coin, Elorin... Très mauvaise idée. » Le ton est sombre, à forte tendance sadique, proposant mille et une tortures. Pour un peu, j'en aurais tremblé, frissonné comme une jouvencelle dans les bras de son ravisseur, le vil mécréant dont le preux chevalier doit la délivrer plus tard dans l'histoire. Sauf que je n'ai rien d'une jouvencelle, et qu'il n'est pas dit que je tremble devant mon propre époux. Oui, mon propre époux, ne me regardez pas comme ça, je vous l'ai déjà dit. Si je me fige soudainement, ce n'est ni de terreur, ni d'amour. Ni de surprise, parce que franchement, j'aurais du me douter que remettre les pieds en Ered Luin ne pouvait qu'attirer ces retrouvailles. Mais, hey, hobbit affamé n'a pas de cerveau.
Pourquoi je me fige soudain, alors ?
Je ne sais pas, mais je suis interdite, je bug, je m'arrête, je n'arrive plus à fonctionner. Et la seconde pensée me frappe que si je me tiens suffisamment tranquille, Ferrin pourrait peut-être me sortir de ce mauvais pas sans trop de casse.  J'ai l'habitude d'irriter autrui au point où on en vient à me protéger pour se garder le plaisir de me trucider soi-même. Je suis irrésistible, et ce nain qui me tient contre lui m'a après tout épousé.

« -Passe-moi cette garce, que je lui montre de quel bois je me chauffe. » Garce ? Vous me flattez mon monsieur. Je plisse mes oreilles de rage et je montre les dents. Je lui sauterais bien à la gorge pour le raser de près à ce nain malpoli, mais je piétine dans les bras de mon sauveur, de mon héros , de mon chevalier servant ( quoi que cela sous-entend que je sois une princesse (hmhm ) et que j'ai été en danger (hmhm). « ... Je suis son mari, et oui c'est à moi. Ce serait trop long à t'expliquer, mais en tout cas je peux t'assurer que tu ne toucheras pas à un seul de ses cheveux. Garde-le, de toute façon je comptais plus le revoir. Et puis à quoi il me servirait, maintenant... » Glousser serait de mauvais goût, hein ? Pas que cela m'empêche. Ce qui bloque ma remarque sardonique dans ma gorge, c'était plutôt le mouvement dans lequel Ferrin m'entraîne manu militari. Ce sont pas des manières...

Je suis relâchée dans un petit bureau, enfermée avec mon cher époux dans ce petit coin sombre. Mes yeux agilement ses doigts qui dissimulent la clef dans ses vêtements, dans un vain espoir d'empêcher ma future évasion. Même si je ne parvenais pas à lui retirer la clef de ma liberté, une porte verrouillée ne m'avait jamais arrêtée. J'étais une des meilleures voleuses – j'offre le titre de meilleure voleur à Bilbo, n'ayant pas eu la chance d'affronter un dragon – de terre du milieu et ce n'était pas un petit comptable suspicieux qui allait m'arrêter . Fût-il riche et mignon. « - Toi, tu vas avoir de sérieux ennuis après le coup que tu as osé me faire... »

« - Ils disent tous ça. »

Je réplique joyeusement, une étincelle brûlant dans les yeux. Défi, moquerie, m'enfoutisme personnifié. Des ennuis. Si j'avais eu une pièce à chaque fois que l'on en m'en avait promis, je serais plus riche que l'intendant du Rohan .  Les ennuis ne me font pas peur. Le coup, le coup...une taquinerie entre époux, voyons. Je fais le tour de l'office, mes doigts agiles, effleurant les surfaces comme s'il s'agissait d'un instrument de musique, cherchant avidemment quelque chose à glisser dans mes poches pour satisfaire ma cleptomanie, quelque chose à glisser dans mon estomac pour satisfaire ma faim. Je m'appuie sur le bureau, que j'ai mis entre lui et moi, et le regarde par-dessous mon chapeau que je mangerais bien à l'instant, sourire revanchard et moqueur aux lèvres, alors que je l'interroge, ignorant vertement son air furieux ;

« - Rien à manger, cher et tendre ? »

e vais étriper mon époux. Si j'avais un placard, je cacherais son cadavre dans le placard ( indice je n'ai pas de placard, ni toit sur la tête, je suis pas la femme d'un comptable friqué et bourgeois qui prend soin de sa tendre épousée. Foutu goujat, mari à la mord-moi-le-noeud ). Dans les circonstances actuelles, je vais l'étriper, salement, rageusement et Björnulf mangera le cadavre. Pas de preuves, un héritage, une dignité de veuve éplorée et des nerfs détendus, je prend.

Déjà que ce sombre abruti a récupéré le premier objet que j'ai chapardé ( parce que ce n'est pas le dernier. Les feuilles qui encombrent ce bureau sont assez difficiles à dérober, et pas foncièrement toutes d'une grande valeur marchande, mais je vais me débrouiller, tout, n'importe quoi, le vol me démange les doigts ). Il se croit malin, hein ? A me tenir le poignet comme si j'étais sa victime et qu'il était intelligent, dans son bon droit alors qu'il farfouille dans mes affaires et récupère le sceau. La moutarde me monte au nez alors qu'il sourit. Mon bonheur ? Voir que le sentiment est partagé .  « Ne. Touche. A. RIEN. »  Mais je t'em !

« Ne. Me. Touche. Pas.»

Je détache les syllabes à sa manière, pleine de défie alors que je le fusille du regard et m'écarte de son étreinte. Bordel ce n'est pas parce qu'on est marié qu'il peut fouiller mes fringues quand ça lui prend, le doux dingue. Je suis quelque peu attachée à mes affaires – j'ai posé mes yeux dessus, c'est à moi. Il a de la chance, en général je fous une beigne et un coup de couteau à ceux qui osent me faire ce genre de coup fourré.

« - Comme si c'était revendable, la cire d'un patelin dont personne a jamais entendu parler. »

Je feule, je crache alors qu'il recule. J'enfonce mes mains dans mes poches tout en parlant, tout en le narguant. En partie parce je sais que cela va le faire chier ; s'il y a une chose claire chez mon nain d'époux, c'est qu'il est fier des Ered Luin, tendance orgueilleux et vaniteux. Il aime ses montagnes et il les regarde avec plus d'amour que ma (délicieuse) petite personne, il leur veut un grand destin.. Il a beau râler et menacer à grands moulinets de bras, je le connais, c'est un romantique le bougre. Et il ne peut rien dire, malgré son vernis patriotique, il doit bien se douter que mes propos sont véridiques. Depuis la mort de Smaug, chez les nains, c'est Erebor par-ci, Erebor par-là ( je comprends l'intérêt, vu l'odeur d'or qui s'en dégage ), et pour les autres peuples... Ered Luin, il y a personne. Moi-même, il y a encore dix ans je n'en avais jamais entendu parler, et si à présent je l'entend parfois voleter au-dessus des têtes dans les tavernes ou les rues que je fréquente, c'est pas pour autant que le coin à la côte.

Il me fixe l'air mauvais, je le fixe, avide et affamée. Il y a du désir dans mes yeux, mais sans doute pas celui qu'on attend d'une femme retrouvant son époux – quoique, ne me dites pas que je suis la seule femelle vénale des horizons, je ne vous croirais pas. Je guette, cupide. J'ai profité de son mouvement pour localiser la clef de la pièce dans laquelle ce goujat a eu l'audace de m'enfermer. Si je craignais que cette horrible réalité soit vraie, je m'inquièterais. Mais je ne suis pas inquiète, pas maintenant que mes yeux agiles se sont posés sur la clef, localisant ma proie. Les gens paranoïaques sont des proies bien plus aisées qu'ils ne s'en flattent

J'en étais là dans mes réflexions, à taper du pied pour obtenir à manger lorsque un douce odeur frappe mes narines délicates de hobbit. Je suis pas loin de gémir et de couiner alors que ce porc sort une pomme – une pomme – de sa poche et croque dedans. Il me nargue, je le sais bien et il n'a pas un seul instant le désir de me l'offrir. Je vais le tuer. Je vais le... Il ne sait pas ce qu'il fait. La rage m'étreint dans une enveloppe glacée et meurtrière tandis que mon estomac gronde.  « Pas pour toi, non, ma douce. A ton avis, un Hobbit met combien de temps avant de mourir d'inanition ? Juste par curiosité. » Le défi de son regard ricoche sur mes envies de meurtre.

« - Plus de temps qu'un nain pour se vider de son sang, » Je réplique du tac au tac.

Ma voix est rauque, mais sonore, glaciale, différente de mes crachats habituels. Je ne quitte pas la pomme des yeux, les dents serrées . Un hobbit affamé est à peu près le seul moment où il est dangereux. J'ai vu des hobbits faire, le ventre vide, des choses dont ils se sont fortement repentis une fois rassasiés. Sachant que la simple mention de mes activités quotidienne peut faire tourner de l'oeil à ces hobbits là..Il y a à peine un mois, Wolburgh, vermine bien plus impressionnante – lui dites pas que je vous l'ai dit – m'a cédé son quignon de pain qui le maintenait à la vie. Enigme : un humain combattant cède du pain pourrit à une hobbit. Un nain comptable nargue une hobbit d'une pomme. Lequel sort de prison, lequel souffre ?

« - La curiosité est un vilain défaut. »

Je contrôle mes membres cependant, malgré mon envie de meurtre, je m'efforce de m'adosser au bureau, paisiblement. Le vol est mon boulot à mi-temps  ( l'autre étant ivrogne professionnelle ), mais l'assassinat ne m'est pas étranger, bien au contraire. Je dirais que j'y ai fait mes preuves, si l'unique preuve n'était pas...leur absence. J'ai appris à tirer profit de la discrétion des hobbits, de notre silence et de notre vivacité à laquelle personne ne s'attend. Je le fixe avec un doux sourire, et lentement, de manière visible et délibérée, théâtrale presque, je pousse de la main la bougie qui éclairait le travail de mon époux, renversant feu et cire sur le bureau et les feuillets épars.

Diversion. Tandis qu'elle roule et laisse sa trace cireuse, je bondis sur mon époux, ma main venant se crocheter à son poignet tandis que l'autre s'empare de la pomme. Agile comme ma mère, je glisse ma jambe entre les siennes, et je heurte du pied sa cheville pour lui faire un croche-pied et le faire tomber. Je m'effondre avec lui dans sa chute, mais ma main prélève la pomme, le fruit défendu tant désiré. Je suis pas d'un naturel optimiste et je devrais décamper, mais j'ai faim, j'ai si faim et la pomme dans laquelle j'ai croqué est délicieuse, savoureuse alors que le jus dégouline de mes lèvres et que je savoure ma victoire. Je lui ferais un doigt d'honneur si j'étais pas occupée à dévorer la pomme pour n'en laisser que les pépins en un temps record à califourchon sur mon époux. Et cette fois, c'est moi qui le défie du regard, pétillant de hargne dangereuse autant que de malice hobbite.

ien n'est trop bas pour moi.
Je dors dans les caniveaux. J'ai comme défi personnalisé de faire chier ma douce mère à chaque mot prononcé, insulte éructée, doigt d'honneur levé et chaque crime perpétré. Le bien, le mal, le digne et l'indigne ne sont pas dans mes priorités, ma morale est rabougrie comme ma flasque, et je m'en contre-fous tant que j'atteins mon objectif : de la nourriture plein l'estomac, une chevelure plus lourde que moi, chargée de joyaux, mais pas trop de psylles, et des pièces pleins les poches. La rapine, l'alcool, la nourriture, voilà mes trois dieux cardinaux et les seuls centres d'intérêts que l'on me connaît avec l'herbe à fumer, fierté maternelle.
Foutre la merde et rendre les coups plus durs que je les ai reçus, j'aime aussi. Alors quand je grimace et crache à la figure de Ferrin que sa fierté de nain des Ered vaut à peu près la même chose que la virilité de Miléador, je sais ce que je fais croyez moi. Et je profite de chaque putain de secondes où il laisse échapper son choc et sa blessure, et un sourire monte à mes lèvres, vicelard. Oh, ça fait mal, hein mon petit époux ? Prend ça dans les dents, toi et ta fierté mal placée.

J'entends très clairement Lilianna m'enguirlander entre deux bredouillements timides, surmontant sa pagnoterie pour me gronder et fronçant les sourcils dans mon dos devant mon comportement "pas très gentil". Je suis, pas très gentille, ma petite. C'était même le plan de base. J'avais fait un peu de route avec elle, assez pour qu'elle me tape sur les nerfs à force de condamner – à sa manière – mes attitudes. Je l'aimais bien hein, mais la gentillesse n'était pas dans mes qualités. Je prouvais mon affection par les insultes et l'agressivité.  Le problème c'est que je me comportais exactement de la même manière que je vous aime à la folie ou que je vous déteste autant que les rhododendrons ( je peux pas piffer les fleurs, désolée ). Une part de moi est touchée par sa petite tête de chien battu, par la blessure qui traverse ses yeux, mais la pitié n'est pas ubéreuse chez moi. Au contraire, je suis fière de ma hargne.

Je ne regrette aucun stratagème, aucun coup bas, pas alors que je me retrouve mariée à ce type, et que celui-ci me nargue avec de la nourriture. Et je ne demande pas la moindre pitié.

Juste cette foutue pomme arrachée de mon lendore époux, et que je croque avec délice. La récompense de la vermine. Jusqu'à ce que je sente les mains de mon époux serrer mon cou ; combien de fois on a voulu m'étrangler, m'étriper ? Combien de fois j'ai été projetée contre un mur, mes pieds nus quittant le sol et la boue, des mains faisant trois fois ma tête serrées autour de mon cou pour que je rende ce que j'avais volé ou arnaqué ? Plus important encore, combien de fois je m'en étais sortie avec talent, avec ce que j'avais volé et la vie sauve ? Situation habituelle.

Le trognon de pomme me tombe des mains, mais avant que mes doigts agiles de hobbit cleptomane aient même le temps de se poser sur ceux de mon époux pour lui échapper, ce sont ses lèvres qui se posent sur les miennes.  La colère de Ferrin, l'éclat furieux et meurtrier de son regard, la joie de ma gourmandise et de ma victoire tout explose, éclate, disparaît sous le baiser volé par mon époux.
Cela a le mérite de me surprendre, fichtre.
Ca fait... longtemps. Longtemps qu'on ne m'a pas embrassée – quoique je prétende le contraire à Miléador pour le plaisir de le voir devenir fou -longtemps que Ferrin ne m'a plus embrassé. Cela ne dure qu'un instant, juste le temps de me déstabiliser et de me faire oublier le goût du fruit. Du fruit, mais pas de l'or, de la vengeance et de la liberté, pas avec mon cher époux.

Je rougis comme un pistil en plein printemps, pour reprendre l'expression de ma mère. De colère ? J'espère bien, tiens.
Il ne manquerait plus que le contraire, et j'ai de sacrées raisons d'être en colère ; mon époux m'a volé un baiser avant de me rejeter comme une malpropre et j'en reste le cul par terre tandis qu'il étouffe le début d'incendie. Ca aurait été drôle que le gratte-papier voie tout ces papelards réduits en papiers tiens, je songe en montrant les dents dans le dos de Ferrin.  « Tu me fais enchaîner les conneries, t'as un véritable don pour ça, c'est pas possible... ! »

« - Mais ta gueule, »

Je réplique machinalement en roulant des yeux, le ton y est, même s'il s'agit déjà une habitude – on dirait un vieux couple qui se dispute. Je glisse une mèche de cheveux litrotique derrière mon oreille pointue, alors que je me remets sur mes pieds. A part, mais je t'emmerde ( c'est toujours une bonne réponse ) , je vois pas quoi dire, alors je me contente de me relever et de glisser dans ma poche la clef que je lui ai … réquisitionné pendant notre étreinte. La clef, de la porte, celle que je n'ai pas quitté des yeux ni de mon obsession pendant la moindre milième de seconde depuis que mon cher et tendre époux a cru malin de m'enfermer dans cette pièce jusqu'à l'heure vespérale où il déciderait... quoi ? De m'étriper ? Je ne sais pas vraiment pourquoi il insiste à ce que nous cohabitions dans cette pièce encombrée. Mais, je l'ai pris à son propre piège et j'ai tiré profit du baiser avec mes doigts agiles, habitués au vol à la tire dans tous les royaumes d'Arda. On fait ce qu'on peut avec ce qu'on a, hein.

Ca, tu parles d'une distraction alors qu'il continue à vipéturer dans son coin. Il croit quoi, que j'ai le temps de flâner et d'écouter ses sermons à deux pièces de cuivre ? « T'es complètement inconsciente, ma parole ! Est-ce que tu te rends compte du nombre de feuilles que je conserve ici ? Cette petite bougie aurait pu tout faire flamber, et nous avec ! Or, je ne tiens pas à crever ici et maintenant, merci bien.  » Pattes sur les hanches, buste penché, et oreilles retroussées de colère. Comment ça, il me regarde pas, cet enfoiré, à tout ranger ? Est-ce qu'il sait lire au moins ? Il râle, il râle après moi, ne vous déplaise, et en même temps, il arrive à m'ignorer ! Joli challenge !

«  - Si je te voulais mort, ça serait déjà fait... Et. Non, mais tu as pensé une seule seconde que j'en avais quelque chose à carrer de tes petites affaires ?  »

Non, mais j'y crois pas de son toupé et j'agite la tête férocement, les bijoux et pièces de mes cheveux cliquetant mon indignation.  Qu'il crève, tiens, ça me ferait des vacances. Tu parles, je vais t'en foutre une moi, on embrasse pas les gens sans préavis, surtout après les avoir nargué et enfermé ! Foutu mari à la mord-moi-le-noeud ! J'ai juré de m'en débarrasser, d'une façon ou d'une autre : pour l'heure,  il y a deux hypothèses en lice. Le tuer ou simuler ma mort, on en parle pas mal avec Dunaras ces temps ci, mais j'étais persuadée d'avoir le temps avant de me devoir me le recoltiner. Il va falloir accélérer la cadence, une fausse mort ne se gâchant pas, cela n'arrive qu'une fois.

« - Et puis Frosti trouverait le moyen de me tuer une seconde fois si je lui faisais un coup pareil. Et si je pouvais avoir l'occasion de traumatiser mon éventuel futur gendre, ce serait pas du luxe. Et Veigr trouverait pas meilleur comptable que moi dans ce coin paumé... Et je te signale d'ailleurs que si ce sceau que tu as piqué tout à l'heure n'avait réellement aucune valeur, tu n'aurais pas pris la peine de le dérober ! »

« - Je dérobe tout ce que je veux, » je commente négligemment : car c'est vrai, la valeur des objets n'est pas dans mes calculs lorsque je vole. Je dérobe tout ce qui me tombesous la main, pour être claire, c'est pathologique. Alors, oui, j'ai une préférence pour la bouffe et ce qui est valide à revendre, mais ce n'est pas contractuel, bien au contraire.  Je vole, j'aime ça, point barre. Surtout les clefs, j'aime les clefs, et les trucs qui brillent. «  Et tu l'as dit, coin paumé, »

Avec Ferrin, y a pas de petite victoire. Et ouais, je suis mauvais perdante, alors que je me promène dans les quelques mètres carrés de son bureau. Tout en gardant mes distances, mes lèvres s'en souviennent encore; je m'approche de la porte plutôt, le poids de la clef s'ajoutant au fourbi de mes poches, dans un poids victorieux que j'a-do-re.

« - Gendre ? Tu crois vraiment que je vais te faire des enfants ? » Je suis narquoise. L'idée est si saugrenue que je m'immobilise dans ma marche discrète vers la porte et croise les bras. Avant de les dé-croiser, bras ballants et tête légèrement inclinée sur le côté, mes oreilles s'agitant en tous sens. «  Pourquoi , pourquoi est-ce que tu nous a enfermés ? Ca t'avance à quoi, je te manquais ? Je... Tu m'expliques ? Et pis c'est quoi ? Ce baiser ? Je t'ai épousé par cupidité, je te rappelle ! »

Je grogne, et m'appuie le dos contre la porte, bras à nouveau croisé. Distance. Je mets de la distance et du sarcasme pour me tenir éloignée de ce foutu nain. J'ai eu mon argent, ce n'est pas parce qu'on est dans la même ville qu'on doit... se cotoyer. Si ?
Est-ce qu'on a vraiment l'air d'un vieux ménage qui se dispute ? Oh pitié, dites moi que je n'ai pas l'air d'une épouse furieuse et mégère ?  

Peut-être que ma mère avait raison – les vilains petits hobbits se font croquer par Yvanna toute puissante. Ou, plus probablement mourir de l'ennui causés par une vie de couple marié ennuyante comme la pluie où l'homme ne parvient juste pas à se taire et à foutre la paix à sa pauvre femme qui finit par l'assassiner à coup de poêles. J'avais la porte dans mon dos, la clef dans ma poche. Le monde est beau, les nains sont gentils et les petits oiseaux chantent un air mou du genou incitant à la fornication. La situation aurait pu être parfaite, j'aurais pu jouir de ma victoire sur mon époux et prendre la porte – littéralement. C'était ce à quoi je m'attendais, par principe – sauf que je ne savais pas trop pourquoi ni comment, je m'étais laissé embarquer dans cette situation, dans cette conversation. Dans cette putain de dispute de couple , et à la place de pouvoir tranquillement m'adosser à la porte, pleine de sarcasme et d'assurance, avant de m'envoler vers de meilleurs pénates, après un dernier sourire en coin et une réplique pleine d'intelligence … je me laisse prendre au jeu, je m'implique dans ces conneries à lui, je prends ça à cœur et je retrousse lèvres et oreilles pour m'engueuler vertement avec lui.

Et, en conséquence, monsieur ne s'arrête plus de parler. On ne peut pas avoir d'enfants – bonne nouvelle, parce que peut-être que je fais trembler Milo avec cette possibilité pour le fun de faire chier mon petit mouton noir préféré, mais je n'ai vraiment pas envie d'enfants. Je veux dire, je préférerais largement embrasser Ferrin et le plaquer contre son putain de bureau adoré qu'être mère, l'idée même me soulève physiquement l'estomac. Je ne veux pas, non merci, ressers moi une flasque veux tu ? Je lui jette un regard mauvais – arrête de parler. Arrêter de jouer au père modèle, arrête de parler de ta charmante petite naine, mais surtout arrête de parler du con. Je contrôle mal mes nerfs et l'intensité de mon regard venimeux alors que je me demande sérieusement pourquoi est-ce qu'il 'est pas encore tombé raide mort sous ma haine et mon ras le bol – je dois émaner le mépris, non ? Alors pourquoi tudieu s'avance-t-il vers moi, d'un pas si assuré ?  Il ne va pas encore me faire le coup du baiser, n'est-ce pas ?

« -Fe... »

Je gronde l'avertissement d'une manière pas si différente de quand Björnulf n'est pas rassuré – ou qu'il a envie d'arracher la gorge de quelqu'un, car il en faut beaucoup pour inquiéter un warg – mais que je lui ai demandé ( poliment bien sûr ) de rester en place – un son qui vient de la gorge, à moitié grondement sourd à moitié insulte. Je reculerais bien, mais, vous savez. La porte.  «  - Pourquoi je nous aie enfermés ici ? Pourquoi je t'ai embrassée ? Je pensais que la réponse était évidente, pourtant... Peut-être toi m'as-tu épousé par intérêt -et même sûrement- mais personnellement ce n'est pas mon cas. Tu me plais sincèrement, Elorin. En plus d'un siècle d'existence, je n'ai jamais croisé une femme avec des yeux d'une tel bleu, et surtout, avec un caractère tel que le tien. Le reste de la Terre du Milieu peut bien te considérer comme une moins que rien et un parasite, ce n'est pas mon cas. Tu as un réel charme, bien qu'il soit particulièrement bien caché sous la crasse de tes errances et les vulgarités que tu as à la bouche du soir au matin et vice-versa. »

Alors non, je ne suis pas troublée . Enfin. Si. Mais pas par ce que vous croyez. Pas pour toutes les conneries qu'il débite d'un ton séducteur, ni par sa proximité – nous avons été plus proches que ça. Et les pseudo-compliments qu'il me paie me passent largement au-dessus de la tête – non je suis plutôt du côté « vaguement agacée et bordel où veut-il en venir ? » Certes, personne ne m'a jamais dit qu'il me trouvait du charme .  Je peux me vanter de mériter chacune des insultes qu'on me lance et de les chercher avec la hargne d'un troll en rut – mais ça. C'est une nouveauté. Je ne suis pas flattée, juste...sur mes gardes alors que mes yeux – bleus oui, et alors ? Qu'est-ce que ça peut lui foutre ? - danse d'un point à l'autre – ses yeux, toujours brillant de leur lueur qui leur est chère ( aussi attirante que criant méfait accompli ) , ses lèvres, son épaule, les doigts posés sur mon menton, hors de mon champ de vision. C'est la seule émotion qu'il aura de moi, merde – je reste le menton dressé fièrement et les traits immobiles – un fuck you sur le bord de mes lèvres entrouvertes cependant. Mais je ne l'interromps pas, rabat tout juste mes oreilles en arrière. Indécise, peut-être.  « - Blague à part, si tu me rendais ce que tu m'as volé, chérie ? »  Je préfère – voilà pourquoi je l'ai épousé... hein ? Quoi ? Comment, ça non, je l'ai épousé uniquement pour le fric ?

« - Va te faire foutre. »  répliquai-je en détachant paisiblement les syllabes, mon regard rivé au sien.  

J'adorais ce moment. Vraiment – un sourire me monta aux lèvres, mon ventre se tordait d'excitation, et je pris sur moi pour ne pas laisser échapper un rire joyeux – un gloussement ? Non, savoure le moment Elo, concentre toi merde. J'ourlais un sourire moqueur et rivait mon regard au sien, sans céder un pouce de terrain ou me montrer impressionnée pour autant.

« - Parce que tout ça, toute cette merde, c'est vrai. La partie parasite crasseux évidemment, ça me touche que tu appelles ça mon charme. Tu es celui qui m'a épousé.  Tu as une fille, et tu épouses la première ivrogne qui passe ? Quel est le genre de nain respectable es tu ? »

Je baissais les yeux pour le regarder de haut en bas, un sourcil délicatement arqué avec suspicion.  J'effleurais ces lèvres des miennes, finissant le mouvement qu'il avait commencé et avorté dans son petit numéro, sans pour autant l'embrasser – plutôt pour feuler à quelques millimètres de son visage.

« - Comme quoi, on est fait l'un pour l'autre.  »

Ou on vaut pas mieux l'un que l'autre. Quoique – je valais sans doute plus en prime sur ma tête. Et moins sur des critères objectifs et honnêtes Mes mains, ses épaules. Mon genou, son entrejambe – une fois, deux fois, je m'écartais après lui avoir envoyé mon coude dans son dos qui s'était abaissé après les premiers coups, sortant du mouvement la clé de mon manteau. On pouvait dire beaucoup de choses de mes pratiques professionnelles, mais j'étais douée à ce que je faisais et j'avais les doigts agiles, le mouvement preste. Autant pour lever le coude que l'envoyer dans les parties charnues d'autrui – j'ouvris la porte avec agilité, mais y restai un instant dans l'encadrement, appuyée contre la porte avec un doigt d'honneur en direction de mon bien aimé époux.

« - Désolée d'abîmer ta plus grande qualité. Si je te manques, tu sais comment me trouver »

J'agitai une dernière fois mon chapeau en mimant une courbette alambiquée, faisant tinter les pièces et pierres nouées dans mes cheveux et ce que j'avais volé de concert dans mes poches. Avant de refermer la porte derrière moi d'un coup de talon sec et de me mettre à courir – rendre ce qui appartenait à mon époux ? Après qu'il m'ait fait ces deux coups fourrés, m'embrasser et me jouer du pipeau, coup sur coup ? Tu peux toujours courir mon brave.