Pendant que les nains et leurs compères se faisaient un devoir de reprendre les terres qui étaient les leurs, Asphodel vivait tranquillement son quotidien sans avoir peur de ce qui pourrait arriver le lendemain. Mais les rumeurs ne se sont pas faites désirées bien longtemps et, peu après celles-ci vint le temps de la désolation. Trop ahurie à la vue de sa Comté s'enflammant comme de l'herbe à pipe un peu trop -mal- tassée, il lui fallut un sacré long moment pour enfin prendre pleinement conscience de l'état critique dans lequel elle et les siens se trouvaient. Elle se contenta ainsi donc de regarder et d'estimer les dégâts provoqués, impuissante au même titre que la majorité des habitants d'Hobbitbourg. Mais il n'est pas faux de dire que les Hobbits ont cette incroyable faculté de renaître de leurs cendres - du moins c'est ce qu'Asphodel pensait avant que ses comparses ne mettent les voiles dans des contrées plus accueillantes et moins ravagées, faisant naître en elle ce certain sentiment de dégoût, de pitié et de rancune. Descendance même de l'incompréhension.

Malgré la dévastation et les ruines, Asphodel se fit, elle, un devoir de rester parmi les siens, parmi ceux qui n'avaient pas pu se résoudre à abandonner leur terre natale, celle-là même qui les avait vu naître et grandir à leurs rythmes. Elle ne s'y résolue pas, elle non plus. Vous pouvez y voir du mièvre sentimentalisme si vous le souhaitez, mais Asphodel a ressentit cette forte attache entre sa Comté et son petit palpitant. Tout était à refaire, mais elle croyait en sa communauté et en leurs capacités. Alors, à l'image de ses proches, Asphodel s'arma du peu de courage qui pouvait bien l'animer, et alla prêter main forte fasse aux incendies. Elle dépanna comme elle le pu ses voisins dont le mobilier en bois massif avait succombé aux baisers des flammes. Elle n'avait par ailleurs jamais autant travaillée et rendue service de part son métier, qu'à cet instant précis.
Même malgré l'horreur de la situation, il faut bien avouer qu'Asphodel s'est sentit animée d'une once d'excitation. Voir tant de monde se serrer les coudes, connaître autre chose que son quotidien banale et ennuyeux, l'a rendait joviale et de bonne humeur. Ça lui gonflait le cœur d'amour et de bonnes intentions pour son prochain. Elle se sentait prête à tout. Hobbitbourg bougeait enfin. Pas comme d'habitude, non, pas à la manière d'une fourmilière bien encadrée et bien réglée, non. Elle subissait enfin un épisode dramatique digne d'un conte pour enfant. Et elle aurait été bien honteuse de l'avouer. Sa façon de dédramatiser l'affaire n'était pas digne d'une vraie Hobbite, et pourtant cela ne l'a pas empêché de voir le bien même jusque dans le mal. Elle aurait même été capable de vous parler de régression avec un cynisme non feint lorsque la Comté paru renaître des flammes, à petit feu. Mais malgré tout ça, elle n'était pas apte psychologiquement à suivre la vague et à prendre la poudre d'escampette. Alors elle resta.
Ce fut aussi simple que cela.

Sur ce sujet, notre jolie petite Hobbite ne sait que ce que le vent et les colporteurs de passage ont bien voulus lui rapporter. Et là encore, toutes ces histoires l'intéressent grandement. Elle a beau ne pas avoir tous les éléments, elle ne peut s'empêcher de peser le pour et le contre, de calculer bon nombre de statistiques pour savoir qui a tors, qui a raison et dans quelle mesure. C'est plus fort qu'elle, elle a toujours adorée les rumeurs. Notamment quand il s'agit d'angoissantes et sombres histoires de magie. Qui a dit que tous les Hobbits étaient raisonnables ?

Comme tout à chacun, Asphodel souhaiterait pouvoir allègrement prospérer de par son métier de menuisière. Elle aimerait continuer à aider ses voisins à bien choisir leur herbe à pipe, elle aimerait pouvoir faire céder sa cousine sous ses sourires radieux pour lui soutirer quelques bonnes tartes de sa concoction, et ce encore quelques années.
Mais, tout au fond de son petit cœur, Asphodel donnerait cher pour se dégoter quelqu'un sur qui elle pourrait se reposer, quelqu'un qui viendrait la prendre pas la main pour l'emmener vers des contrées lointaines, quelqu'un apte à assouvir sa soif d'aventure. L'amour viendra si le cœur lui en dit, mais notre jeune Hobbite ne vit pas pour cela. Tout ce que veux vraiment Asphodel, profondément, c'est que quelqu'un vienne la pousser à passer le pas, à abandonner son quotidien pour quelque chose de plus grand, de plus excitant. Elle, elle est trop peureuse pour s'y résoudre de sa propre initiative.
Alors, en attendant, elle va se contenter de viser le titre de maire, si vous le voulez bien. Ça, elle sait qu'elle peut y arriver par ses propres moyens.

« — Bien-sûr, avec plaisir ! Laissez-moi juste le temps de ranger mon atelier et je suis à vous, répondais-tu d'un tons amical - en tout point commercial. »

Reposant ton outil à travailler le bois, tu pivotas doucement sur ton tabouret vers l'endroit où les rayons du soleils filtraient par le hublot de ton petit atelier de menuisière. Inspirant profondément, tu te mis sur tes deux pieds -un peu larges et poilus, c'est vrai- et tu partis en direction de la porte. Tes pas sur les dalles rouge-orangées semblaient à peine les effleurer tant tu ne produisais aucun bruit. Tes hanches généreuses vinrent alors épouser les courbes de l'embrasure de la porte, que tu avais toi-même réalisé avec soin. Pourtant, le travail était grossier. C'est toujours le cordonnier le plus mal chaussé, songeas-tu tout en évitant une écharde de peu. En contrebas, passant tout juste devant le petit portail de ta maisonnette, la voisine s'en alla tout en te saluant tout sourire - t’assommant copieusement de banalités. Tes dents grincèrent sous ton irritation montante. Mais tu lui répondis tout de même, avec la politesse que l'on doit à son voisin, tout en esquissant un ample geste de la main en sa direction. Tu détestais les mœurs et les codes propres à une communauté. Un beau ramassis de faux-semblants... Doucement, tes yeux vinrent lorgner cette jolie bague un peu grossière surmontée d'un véritable rubis que tu avais enfilée à ton annulaire gauche. Quelle grosse blague, ça aussi. D'aussi loin que tu te souvienne, tu n'avais jamais été mariée et tu avais tout autant -jamais- connue le bonheur d'une étreinte amoureuse. Pourtant, voir ce bijou à cette place t'emplissait d'un sentiment rassurant. Tu te sentais mieux, comme si ce simple geste de vieille superstitieuse était suffisant pour te porter chance. Ou tout du moins pour te protéger contre les mauvaises aventures. Tes lèvres s'ourlèrent délicatement d'un sourire mauvais, ironique, acide. Tu fermas les yeux. Les doux rayons du soleil déferlaient sur les collines en cet bel après-midi de printemps. Tu les sentaient te lécher les joues, te réchauffant efficacement tout en balayant ta mauvaise humeur et ton irritation. Pourtant, ainsi installée à la porte de ta petite maison - héritage d'une famille depuis longtemps partie sur les routes - tu te sentais nostalgique comme par une sale soirée d'hiver. Ton sourire se fana alors que des images d'une époque révolue te revenaient à l'esprit. Cette époque qui avait été la tienne. Cette époque que tu avais chérie et qui t'avait glissée entre les mains. Ta salive se bloqua à l'entrée de ta trachée.
Et, douloureusement, tu te souvins.

Née à Hobbitbourg même, et prénommée Asphosel à la gloire de la fleure d'Asphodèle, tu n'as foutrement jamais rien connue d'autre que les collines gorgées de verdure et de richesses de ta petite Comté chérie. Fille de monsieur et madame Bophin - à l'image de monsieur et madame tout le monde, tu t'es vue cependant être la digne descendante de la lignée Bophin. Fait que, orgueilleusement, tu revendique haut et fort, pour sur. Jolie comme un cœur, tu as vécue une enfance ainsi qu'une adolescence heureuse, dénuée de problème mais aussi navrante de normalité que tout bon petit Hobbit. Et comme ton bon petit Hobbit, tu as eu le droit à une famille nombreuse. Tu n'as jamais trouvée la force de retenir les noms de tous tes cousins et cousines, mais ce que tu sais c'est que tu as deux frères et une sœur, tout plus âgés que toi, de par le monde. Mais cela fait bien longtemps, maintenant, qu'ils sont partis. Et toi, pauvre petite cadette livrée à ton sors, tu n'as jamais réussis à te résoudre à suivre leur exemple et à foutre le camp de ce coin dévasté, qui a fait son temps. Bien trop peureuse que tu es, pour ça.

De ton enfance tranquille, tu te rappelles surtout les longues journées passées à courir un peu partout, sans but précis, dans les nombreux espaces verts avec tes quelques amis. Tu te rappelles les longues réceptions familiales -ou pas- propres aux Hobbits et qui n'en finissaient pas. Tu te rappelles de la bonne nourriture qui fait la renommée de ton espèce, et encore plus celle de ta bonne vieille mère. Bien-sûr, tu avais aimé et tu aimes encore énormément tes parents - comme une enfant aime ses parents, mais si quelqu'un avait sur marquer ta vie, c'était bien ton grand-père paternel. Ted Bophin qu'il s'appelait. Cultivateur d'herbe à pipe depuis son propre arrière-grand-père. Le meilleur selon toi. Et selon tous ceux qui se pressaient devant chez vous pour lui demander un prix pour sa bonne marchandise. Ton grand-père avait toujours été au centre de ton attention. Certaines petites filles tombent sous le charme de leur père - pour des raisons psychologique et surtout sociologiques - mais toi, ça avait été ton grand-père. C'était le héro qu'il manquait à ta vie de jeune princesse dans l'âme. Celui qui te racontait bon nombre d'histoires - qu'il disait être les siennes, et des vraies! - au coin du feu avant de te congédier à aller te mettre au lit d'un revers de la paume. Mais, par une belle journée de printemps et comme à l'image de tous ces vieux Hobbits instables, ton bon vieux papi-Ted disparu dans la nature. Il ne laissa qu'une pauvre lettre d'une vingtaine de ligne derrière lui. Une maigre lettre dans laquelle il expliquait sa soif d'aventure et son désintérêt complet pour le quotidien rébarbatif du vieux Hobbit qu'il était devenu. Même malgré l'amour incommensurable qu'il dédiait à sa merveilleuse petite fille. Son absence te marqua plus profondément encore que ce que tu voudrais bien avouer. Et, par esprit de contradiction peut-être, au lieu de reprendre sa petite entreprise populaire et florissante d'herbe à pipe, tu préféras te détourner du chemin qui avait été le sien pour suivre celui qui avait été commun à la plupart de ces poules d'Hobbites.

A peine ta majorité acquise, tu te mis avec aisance à ton compte comme menuisière première du nom depuis bien longtemps dans ta famille. Au fil des années, tu te spécialisas en tant qu'ébéniste. Il faut dire que le bois avait toujours été une passion pour toi, presque aussi dévorante que ta passion pour l'herbe à pipe (anecdote; elle a beau adorée l'herbe à pipe et s'y connaître comme un maître cultivateur (cf. son grand-père), elle ne peut se résoudre à fumer elle-même la pipe, de peur d'abîmer sa santé). Et tu es par ailleurs douée dans ton humble domaine.

Tu n'as jamais été particulièrement populaire au sein d'Hobbitbourg, ni au sein d'aucune autre contrée d'ailleurs. Toi et ton pessimisme sans borne, toi et ton côté un peu sombre pour un Hobbit, toi qui faisais tant d'effort pour ressembler à toutes ces bonnes jeunes Hobbites mais qui n'est même pas bonne à faire la cuisine et à peine meilleure à marier. Cependant, tu avais des amis, de très nombreux et très proches amis. Mais avec le temps, tes proches s'en sont allés par delà les montagnes et les vallées. D'abord tes frères par soif de gain surement, puis tes parents pour le plaisir de prendre leur retraire et de voir du pays, et enfin ta sœur - trop heureuse de se marier à un homme bien et encore plus heureuse d'échapper au flambeau familial de la culture des terres. Et bientôt tu te retrouvas seule. Les dégâts provoqués par Smaug avaient poussés bon nombre des tiens vers des terres plus accueillantes. Même ta meilleure amie se décida à foutre le camp. Elle t'avait pourtant proposé de l'accompagner, mais elle avais déjà un bonhomme robuste dans ses bagages, un homme qu'elle allait épouser. Alors tu as tout refusé en bloc, comme toujours. Hobbitbourg est tout de même ta contrée, elle représente une partie de ton être, tu lui dois beaucoup, et tu te refuses à la quitter. Mais les temps sont durs. Et même malgré la rancœur tu appris à pardonner l'abandon. Tu appris leur pardonner à tous.

Mais jusqu'à quel point as-tu véritablement tourné la page ? N'est-ce pas le voile de la rancune qui semble ombragé ton petit palpitant un peu plus chaque jour ?
Ça, l'avenir nous le dira.