La ville semblait plongée dans un sommeil tranquille. Le chant des grillons et le clapotis de la mer contre les amarres du port s’élevaient à l’unisson vers les étoiles. Quelques passants troublaient parfois cette mélodie de leur pas, pressant l’allure jusqu’à leur maison. A n’y rien savoir, cette nuit paraissait paisible, mais à y regarder de plus près, on y décelait facilement le calme caractéristique qui succède à la tempête. L’obscurité ne dissimulait que partiellement les ruines de certains quartiers, et la crainte d’une nouvelle attaque dissuadait tout habitant de sortir de chez lui trop fréquemment. Lond Daer léchait ses plaies comme un animal blessé. Malgré ses efforts pour garder la tête haute, les apparences ne la trahissaient que trop bien. Il était impossible de jeter sur le voile des dégâts causés par les pirates, quelques jours auparavant.

Méawyn se tenait accoudée à la fenêtre, les yeux perdus dans le vague. Le fil de ses pensées l’avait maintenue éveillée tandis qu’elle se tournait et se retournait dans son lit. Lasse, elle s’était finalement levée. Son visage profitait des courants d’air marin qui lui rafraîchissaient – littéralement – les idées. Ses nuits n’étaient jamais très longues, et se transformaient même parfois en insomnies. Dès lors, elle avait rapidement pris goût au travail nocturne. Le jour, le monde fourmillait dans un rythme effréné où hommes et paroles défilaient à toute allure. La nuit était pour Méawyn un moment d’éternité dont elle profitait allégrement pour réfléchir, et même agir. Même si, à Lond Daer, le temps n’était plus à l’action mais au bilan. La brune regarda le bureau de ses quartiers où trônait un journal relié de cuir. Il y avait une tâche qu’elle n’avait que trop repoussée, mais qu’elle se devait de faire. L’instant était arrivé.

Elle s’installa sur sa chaise, ouvrit le journal et trempa sa plume dans l’encrier. Les dernières notes relataient sa mission au Mordor, où Saroumane l’avait envoyée. C’était ce qui l’avait occupée durant l’attaque de Lond Daer. Fidèle à son habitude, Méawyn se mit à rédiger les évènements des jours derniers. Les pirates, le combat, tels qu’ils lui avaient été racontés. Elle écrivit sans s’arrêter, mais bientôt sa plume se figea. Elle avait achevé son récit, et il manquait pourtant un détail essentiel. Avec application, elle écrivit au bas de la page "Vasariaä : " mais sans avoir la force de noter la suite.

Cela faisait plusieurs jours que Méawyn portait son masque. A la triste nouvelle, elle n’avait pas réagi, ayant simplement présenté ses condoléances à son chef avant de se retirer dans ses appartements. Depuis, elle se tenait à ses côtés en statue de marbre, inerte et silencieuse. Il n’y avait aucune parole de réconfort pour Méadred. Elle n’en était pas capable. Porter le masque était bien plus facile. Ou peut-être n’avait-elle pas encore pleinement réalisé qu’elle ne reverrait plus l’une de ses rares amies. Une amie sincère.

Elle hésita un long moment. Devait-elle écrire un message d’adieu ? Devait-elle garder l’espace vide, comme le vide que la jeune femme avait laissé chez les Dunlendings ? Finalement, lorsqu’elle reprit sa plume, elle se contenta de compléter "Vasariaä : compromise." avant de porter un point final à son rapport. Même sur le papier, le masque lui était préférable. Cependant, pour celui qui y portait assez d’attention, il était possible de distinguer la tâche laissée par une seule et unique larme sur la calligraphie du V. Le papier eut tôt fait de sécher, laissant pour seuls témoins l’encre diluée et ce bout de page froissé.

Méawyn posa la tempe contre sa main, le coude en appui sur la table. Elle ne se préoccupait plus des bruits extérieurs ou de ses réflexions. Lentement, ses paupières se fermèrent. Lorsqu’elle les rouvrit, elle fut incapable de dire si elle avait dormi une minute ou même une heure. Elle releva doucement la tête avant de s’interrompre, alertée par un bruit étranger dans son dos. Elle comprit rapidement qu’un bruit du même acabit l’avait réveillée quelques secondes auparavant, et tendit lentement la main vers sa ceinture pour y saisir son couteau. A peine eut-elle le temps de se rendre compte que là où devait être son fourreau se trouvait la simple étoffe de sa robe qu’elle se souvint d'avoir laissé son ceinturon à côté de son lit. Elle décida de faire volte-face, sans d’autre choix que celui de faire son enquête désarmée.